Los asiduos a la literatura sin esperanza festejamos esta semana el cumpleaños de Charles Bukowski, quien nació un 16 de agosto de 1920 en Los Ángeles, California. Creador de libros maravillosos como Relatos de un viejo indecente, Factotum, Pulp, La Máquina de Follar, Música de cañerías e Hijo de Satanás, el también llamado Hank inmortalizó un estilo sucio, sincero, con letras que retrataban una vida repleta de alcohol, mujeres malagradecidas, apuestas en el hipódromo y riñas en los peores figones.
Para rendirle un pequeñito tributo, te dejamos algunas de sus mejores frases:
“El hombre ha nacido para morir. ¿Qué quiere decir eso? Perder el tiempo y esperar. Esperar el colectivo. Esperar que canten los ratones. Esperar que a las serpientes le crezcan alas. Perder el tiempo”.
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“Francamente, estaba horrorizado con la vida, con lo que un hombre tenía que hacer simplemente para comer, dormir y mantenerse vestido. Entonces me quedaba en la cama y bebía. Cuando bebía el mundo aún estaba allí afuera, pero por el momento no te tenía agarrado del cuello”.
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“Estamos aquí para desaprender las enseñanzas de la iglesia, el estado y nuestro sistema educativo. Estamos aquí para tomar cerveza. Estamos aquí para matar la guerra. Estamos aquí para reírnos del destino y vivir tan bien nuestra vida que la muerte tiemble al recibirnos”.
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“Hicimos el amor. Hicimos el amor en medio de la tristeza”.
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“Yo siempre fui un solitario. Me cuesta empezar la vida cada mañana. No me importaría que todos los habitantes del mundo se muriesen”.
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“Fuera de los brazos de un amor y ya en los brazos de otra no es placentero morir en la cruz, más placentero es escuchar tu nombre susurrado en la oscuridad”.
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“- ¿Es usted el señor Chinaski?
Asentí con la cabeza.
– Llega usted con treinta minutos de retraso.
– Sí
– ¿Llegaría usted con treinta minutos de retraso a una boda o a un funeral?
– No
– ¿Por qué no? Si no le importa explicarnos …
– Bueno, si el funeral fuera el mío, tendría que ser puntual. Si la boda fuera la mía, sería mi funeral. «
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“- Mierda, vaya calor. Me gustaría estar más muerto que los antiguos.
– ¿A dónde crees tú que van los hombres cuando mueren, Tony?
– ¿Y qué coño importa?
– ¿Tú no crees en el espíritu humano?
– ¡Todo eso son cuentos!
– ¿Y qué piensas del Che, de Juana de Arco, de Billy el Niño, y de todos esos?
– Cuentos, cuentos.
Bebimos las cervezas pensando en esto.
– Bueno -dije-, voy a echar una meada”.